saludos
Relatos.
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Kal
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Me he disculpado por los errores históricos o técnicos y volveré a hacerlo cuantas veces sea preciso. No soy historiador, sólo un aficionado voluntarioso. Agradecezco cualquier indicación sobre el particular.
Última edición por Kal el 05 Dic 2009, 21:44, editado 1 vez en total.
One lovely morning about the end of april 1913, found me very pleased with life in general...
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Kal
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Vosotros lo habeis querido, bellacos. 
El último vuelo (No 2GM, zorri)
Una sección de Spetznaz estaba cercada por un número muy superior de guerrilleros en la cima de una colina de apenas 300 metros de altura en el extremo sur del valle de Khost. Se había enviado un Mi-24 a recogerlos, pero había sido derribado en el intento, probablemente por uno de los nuevos Stinger que tantos disgustos nos estaban dando aquellos días. Los muyaidines estaban tomando posiciones y en cualquier momento estarían en condiciones de asaltar la cota con lo que eso supondría para nuestros compañeros allá abajo.
Tenía el mapa de la zona, mi avión, mi compañero y cuatro toneladas de armas colgando de las alas. Otro día en Afganistan. Era mi misión número 402. Dos semanas más y volvería a casa. Había sido herido en combate dos veces y derribado una. Había gaseado, arrojado napalm, alto explosivo, había ametrallado, lanzado cohetes y fotografiado a diario la zona norte de Zhawar durante casi un año. Pero esta vez sería diferente. Era mi último vuelo.
Las cosas habían cambiado con la llegada de los Stinger americanos. Esos trastos eran acarreados a lomos de borrico hasta las cuevas en las que los guerrilleros de Alá se escondían de nuestras miras laser, sensores térmicos, satélites...
Perros. Estábamos acostumbrados a todo con aquella gente. A Pavel Ivanovich Grushin, Capitán de la 12 División de Infantería con base en Gardez le hicieron un agujero del tamaño de una bellota en la base del craneo cuando volaba a 300 kilómetros por hora en un helicóptero. La habían disparado con un viejo fusil Lee Enfield, desde una distancia no inferior a 600 metros según el piloto del helicóptero, que recibió en su casco parte del cerebro de Grushin y la bala del .303 que casi le mata a él también. Varios pilotos de mi escuadrilla ayudamos a sacar el cadaver de la posición del copiloto. No era nuestro trabajo, pero allí todos hacíamos de todo cuando las cosas se ponían feas. Y, para ser sincero, siempre estaban feas.
No había mucho que planear, y teníamos que darnos prisa. El Su-25 había sido nuestra herramienta más versátil en aquella lucha salvaje entre riscos, en profundas gargantas y crestas desde las que nos lanzaban de todo; si hubiera recibido un rublo por cada agujero de AK-47, T-56, Oerlikon, por cada SAM-7, Blowpipe o granada de RPG-7 que me tiraron hubiera podido retirarme, comprar una casa de lujo y disponer de una buena cuenta corriente.
Se dice que un Mi-8 de nuestra base, encontrado casi intacto, por una patrulla del servicio de rescate había sido derribado por una piedra que le obligó a aterrizar de emergencia. La tripulación pudo informar de su posición exacta pero cuando el equipo de rescate llegó, sólo encontró las manos de los tripulantes perfectamente alineadas en el suelo, nada más.
Sí, las cosas estaban siempre feas en aquellos valles. Y esa vez me tocaba a mí. Otra vez.
Salimos hacia la zona de operaciones. Al ingresar en los dominios de Najibullah habíamos descendido a unos 30 metros de altura, muy por detrás venían dos choppers de transporte y dos artillados para recoger a los Spetznaz en cuanto hubieramos hecho "agacharse" a los guerrilleros que les cercaban. Era patético oir las transmisiones de radio, los estaban friendo literalmente, a ese ritmo la sección a rescatar sería no mucho mayor que un pelotón.
Ordené a mi ala, que se abriera 1000 metros a mi derecha y entramos en el valle, avisamos a los nuestros para que se metieran donde pudieran, activé el láser, armé las incendiarias de 500 y mientras mi compañero observaba el entorno por si salía algún Stinger en mi busca, me alineé con el objetivo que, como siempre, era invisible. Estaba a unos 2000 metros del punto de lanzamiento cuando estalló el avión de Sacha. No ví rastro del misil que le derribó, ni podía haber posibilidad de salvación; se desintegró. Tendré eternamente en la memoria el trozo más grande de su avión, su cola con la estrella roja, estrellándose contra una pared vertical, nada más.
No llegué a soltar las bombas, oí un grito en la frecuencia que me mantenía en contacto con el Teniente de la Spetznaz... cuidadooooooo; pensé que se refería a mi compañero, pero no. Mi cabeza salió disparada hacia adelante, el avión se sacudió pero pude hacerme con él, apagué las alarmas, comprobé que podía seguir pero casi inmediatamente todo se iluminó y cuando activé el asiento eyector debía estar a sólo 50 metros del suelo. La explosión del avión me quemó las manos, la cara y me arrancó una bota como si fuera un calcetín.
Lo más aterrador, ahora que lo pienso, fue el silencio. De repente estaba tirado sobre la hierba, junto a un hermoso riachuelo desabrochándome el arnés. Sabía dónde estaba, que toda una sección de las fuerzas especiales estaba a un kilómetro de mi posición rodeada de muyaidines y que los cabrones que nos habían derribado muy probablemente me veían desde arriba. Sentí pánico por un momento y sólo recordar a los helicópteros que nos seguían me devolvió una relativa calma. Sólo debía esconderme el tiempo suficiente.
No tuve esa oportunidad. Los gritos al principio se confundían con el rumor del arroyo, luego ví a lo lejos un tipo con un casco como el mío, el de Sacha pensé, pero vistiendo una larga camisa gris y que llevaba un Kalashnikov en las manos, corriendo hacia mí. Me disparó, conseguí protegerme en unas rocas.
Allah Akbaaaaaaaarrrrrrrr!!!! Eran varios, muchos y cada vez más cerca. La Makarov, dos cargadores y dos granadas. Todo fue muy rápido. Disparé, me dispararon, agoté el primer cargador, agoté el segundo, lancé la primera granada, un segundo de silencio, más gritos... quité la anilla de la segunda, la abracé con ambas manos y me la pegué al pecho.
El segundo resplandor; no habría más para mí.
El último vuelo (No 2GM, zorri)
Una sección de Spetznaz estaba cercada por un número muy superior de guerrilleros en la cima de una colina de apenas 300 metros de altura en el extremo sur del valle de Khost. Se había enviado un Mi-24 a recogerlos, pero había sido derribado en el intento, probablemente por uno de los nuevos Stinger que tantos disgustos nos estaban dando aquellos días. Los muyaidines estaban tomando posiciones y en cualquier momento estarían en condiciones de asaltar la cota con lo que eso supondría para nuestros compañeros allá abajo.
Tenía el mapa de la zona, mi avión, mi compañero y cuatro toneladas de armas colgando de las alas. Otro día en Afganistan. Era mi misión número 402. Dos semanas más y volvería a casa. Había sido herido en combate dos veces y derribado una. Había gaseado, arrojado napalm, alto explosivo, había ametrallado, lanzado cohetes y fotografiado a diario la zona norte de Zhawar durante casi un año. Pero esta vez sería diferente. Era mi último vuelo.
Las cosas habían cambiado con la llegada de los Stinger americanos. Esos trastos eran acarreados a lomos de borrico hasta las cuevas en las que los guerrilleros de Alá se escondían de nuestras miras laser, sensores térmicos, satélites...
Perros. Estábamos acostumbrados a todo con aquella gente. A Pavel Ivanovich Grushin, Capitán de la 12 División de Infantería con base en Gardez le hicieron un agujero del tamaño de una bellota en la base del craneo cuando volaba a 300 kilómetros por hora en un helicóptero. La habían disparado con un viejo fusil Lee Enfield, desde una distancia no inferior a 600 metros según el piloto del helicóptero, que recibió en su casco parte del cerebro de Grushin y la bala del .303 que casi le mata a él también. Varios pilotos de mi escuadrilla ayudamos a sacar el cadaver de la posición del copiloto. No era nuestro trabajo, pero allí todos hacíamos de todo cuando las cosas se ponían feas. Y, para ser sincero, siempre estaban feas.
No había mucho que planear, y teníamos que darnos prisa. El Su-25 había sido nuestra herramienta más versátil en aquella lucha salvaje entre riscos, en profundas gargantas y crestas desde las que nos lanzaban de todo; si hubiera recibido un rublo por cada agujero de AK-47, T-56, Oerlikon, por cada SAM-7, Blowpipe o granada de RPG-7 que me tiraron hubiera podido retirarme, comprar una casa de lujo y disponer de una buena cuenta corriente.
Se dice que un Mi-8 de nuestra base, encontrado casi intacto, por una patrulla del servicio de rescate había sido derribado por una piedra que le obligó a aterrizar de emergencia. La tripulación pudo informar de su posición exacta pero cuando el equipo de rescate llegó, sólo encontró las manos de los tripulantes perfectamente alineadas en el suelo, nada más.
Sí, las cosas estaban siempre feas en aquellos valles. Y esa vez me tocaba a mí. Otra vez.
Salimos hacia la zona de operaciones. Al ingresar en los dominios de Najibullah habíamos descendido a unos 30 metros de altura, muy por detrás venían dos choppers de transporte y dos artillados para recoger a los Spetznaz en cuanto hubieramos hecho "agacharse" a los guerrilleros que les cercaban. Era patético oir las transmisiones de radio, los estaban friendo literalmente, a ese ritmo la sección a rescatar sería no mucho mayor que un pelotón.
Ordené a mi ala, que se abriera 1000 metros a mi derecha y entramos en el valle, avisamos a los nuestros para que se metieran donde pudieran, activé el láser, armé las incendiarias de 500 y mientras mi compañero observaba el entorno por si salía algún Stinger en mi busca, me alineé con el objetivo que, como siempre, era invisible. Estaba a unos 2000 metros del punto de lanzamiento cuando estalló el avión de Sacha. No ví rastro del misil que le derribó, ni podía haber posibilidad de salvación; se desintegró. Tendré eternamente en la memoria el trozo más grande de su avión, su cola con la estrella roja, estrellándose contra una pared vertical, nada más.
No llegué a soltar las bombas, oí un grito en la frecuencia que me mantenía en contacto con el Teniente de la Spetznaz... cuidadooooooo; pensé que se refería a mi compañero, pero no. Mi cabeza salió disparada hacia adelante, el avión se sacudió pero pude hacerme con él, apagué las alarmas, comprobé que podía seguir pero casi inmediatamente todo se iluminó y cuando activé el asiento eyector debía estar a sólo 50 metros del suelo. La explosión del avión me quemó las manos, la cara y me arrancó una bota como si fuera un calcetín.
Lo más aterrador, ahora que lo pienso, fue el silencio. De repente estaba tirado sobre la hierba, junto a un hermoso riachuelo desabrochándome el arnés. Sabía dónde estaba, que toda una sección de las fuerzas especiales estaba a un kilómetro de mi posición rodeada de muyaidines y que los cabrones que nos habían derribado muy probablemente me veían desde arriba. Sentí pánico por un momento y sólo recordar a los helicópteros que nos seguían me devolvió una relativa calma. Sólo debía esconderme el tiempo suficiente.
No tuve esa oportunidad. Los gritos al principio se confundían con el rumor del arroyo, luego ví a lo lejos un tipo con un casco como el mío, el de Sacha pensé, pero vistiendo una larga camisa gris y que llevaba un Kalashnikov en las manos, corriendo hacia mí. Me disparó, conseguí protegerme en unas rocas.
Allah Akbaaaaaaaarrrrrrrr!!!! Eran varios, muchos y cada vez más cerca. La Makarov, dos cargadores y dos granadas. Todo fue muy rápido. Disparé, me dispararon, agoté el primer cargador, agoté el segundo, lancé la primera granada, un segundo de silencio, más gritos... quité la anilla de la segunda, la abracé con ambas manos y me la pegué al pecho.
El segundo resplandor; no habría más para mí.
One lovely morning about the end of april 1913, found me very pleased with life in general...
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Kal
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Esta la vivimos casi cada día los que le damos al CMBB.
No vieron el Volga.
Hoy es catorce de diciembre de mil novecientos cuarenta y dos. Estoy en las afueras de Verjne-Kumski, vamos a liberar al Sexto Ejército de Paulus, al que los rusos han conseguido arrinconar temporalmente contra el Volga en Stalingrado.
Hoy hemos levantado el erizo a las cinco cuarenta y cinco, el Oberst Hunersdorff nos ha dirigido una arenga por radio antes de arrancar motores y desplegarnos para iniciar el avance hacia el noroeste.
Hasta casi mediodía la cosa ha ido razonablemente bien, hemos avanzado a buen ritmo para las condiciones del terreno y los cadáveres que encontrábamos tirados eran, en su inmensa mayoría, rusos. Los de la luftwaffe han pasado por aquí, este paisaje es inconfundible, siempre lo dejan todo de puta madre para que nos quedemos atascados en sus cráteres.
Hacia mediodía hemos visto a lo lejos una formación de carros, serían alrededor de cuarenta. Al verles dimos por hecho que se trataba de elementos de la Veintitrés División. A unos 600 metros… Achtung!!!!! T-34!!!! Estaban pintados de blanco con numeración negra en los costados. Al vernos, la infantería empezó a saltar de ellos, esas cucarachas parecen salir de sus tripas mecánicas, son como jodidos hormigueros móviles.
Continuamos en movimiento; nuestros equipos son mejores que los rusos y les cuesta mucho acertarnos en estas condiciones.
El baile: ajusta a 550, clávalo, listo!!!, fuego!!!. Blanco!!!. Perforante. Diez a la derecha, clávalo, listo!!!, fuego!!!!. Blanco!!!. Dale otra vez a ese, y ojo, el siguiente quince grados a la derecha, ¿vale?. Perforante.
Es casi siempre lo mismo, no tienen mucho que hacer contra nosotros, si no fuera por el frío que hace en este asqueroso país de caminos de cabras y humedales ya habríamos terminado con esto. Eso y que cuantos más carros destruyes más te encuentras en el siguiente fregado, tienen que estar en las últimas por cojones.
Un combate de carros huele a tubo de escape, explosivo, aceite y gasolina, carne y metal chamuscados. Huele a sudor, a vino y café derramados por el carro y a veces, si la cosa se prolonga, a meados o peor aún.
Me pasa un proyectil por encima de la cabeza y desde mi espalda viene una lluvia de cristales de hielo y metralla, pásame otros cascos, coño, no oigo nada. Joder, me ha cortado el cable a la altura de las pelotas, joder.
Deja de meneártela y no me tengas media hora esperando, que uno de estos nos va a joder vivos. A ver, avanza treinta, torreta a la derecha, ¿ves el que recula?, perforante, dime algo, fuego, corto, dale otra vez. Coño, a las once, fusiles anticarro entre las matas, dales con la MG, tú a lo tuyo, y tú perforante y remátalo, quítame a esos mamones de en medio o nos quedamos aquí.
Según las normas no debería asomar la cabeza en estas condiciones, pero qué cojones, si no te asomas un ruso termina acercándose y te asa vivo con una de esas botellas incendiarias o te coloca una magnética y adiós, al hoyo de los callados.
Me cago en la puta. Atrás veinte metros, mete el culo en esa zanja, por la derecha dos carros, cincuenta infantes. Giro la MG y la sierra mecánica empieza a partir rusos. Me gusta este trasto. A ellos me parece que no tanto. Hiwi, prepárame más munición y saca la gaita de ahí cagón, como se acerque alguno nos jode la fiesta y a ti te corta las pelotas para empezar. A las doce, fuego. Perforante, mismo blanco, aún colea. Dime algo, fuego!!!. Blanco!!!. Venga tranquilos, no hay más carros a la vista.
A ver!!! Aguantamos la posición, vosotros dos fuera, granadas y subfusiles, uno a cada lado, a veinte metros. Agáchate joder. Cambia a fragmentación. Los árboles, están entre los chopos de las tres. Fuego, fuego, coño!!!.
¿Qué?, a ver, capitán repita eso, tengo aquí un fregado de puta madre, no le he oído bien. ¿Reunión por secciones? Pero si esto está listo, hemos abierto brecha. Sí, sí, a la orden. Vamos para allá.
Me cago en la leche, reunión. A ver, moviendo el culo. Vosotros dos, arriba, nos largamos. Saca el carro de aquí, diez adelante, gira por el sendero y atrás a toda mecha sin dejar de tirar contra esos árboles, reunión a quinientos metros, sudoeste. Sigue de culo al número seis, y como pares la MG te corto los huevos.
Me dicen que entre todos hemos dejado treinta y dos carros despanzurrados en esta acción. Está bien. Esta noche o mañana por la mañana habremos alcanzado Stalingrado.
****************
El Oberfeldwebel Schumann de la 6ª División Panzer murió junto a toda la dotación de su carro en un combate contra trescientos T-34 en las inmediaciones de Verjne-Kumski. Fueron inmovilizados por una mina magnética que les arrancó el eje trasero y la transmisión, la había colocado el Sargento Alexéi Petrov, el mismo campesino uzbeko que volvió inmediatamente después para introducir dos cócteles molotov por la escotilla superior de la torreta; el jefe de carro ya había muerto por disparos de ametralladora, tuvo suerte.
Ni Schumann ni sus cuatro compañeros y el hiwi que les acompañaba llegaron a jamás a Stalingrado, no vieron el Volga, el 6º Ejército quedó allí para siempre, la Operación Tormenta de Invierno jamás se pudo completar y… lo demás es historia.
No vieron el Volga.
Hoy es catorce de diciembre de mil novecientos cuarenta y dos. Estoy en las afueras de Verjne-Kumski, vamos a liberar al Sexto Ejército de Paulus, al que los rusos han conseguido arrinconar temporalmente contra el Volga en Stalingrado.
Hoy hemos levantado el erizo a las cinco cuarenta y cinco, el Oberst Hunersdorff nos ha dirigido una arenga por radio antes de arrancar motores y desplegarnos para iniciar el avance hacia el noroeste.
Hasta casi mediodía la cosa ha ido razonablemente bien, hemos avanzado a buen ritmo para las condiciones del terreno y los cadáveres que encontrábamos tirados eran, en su inmensa mayoría, rusos. Los de la luftwaffe han pasado por aquí, este paisaje es inconfundible, siempre lo dejan todo de puta madre para que nos quedemos atascados en sus cráteres.
Hacia mediodía hemos visto a lo lejos una formación de carros, serían alrededor de cuarenta. Al verles dimos por hecho que se trataba de elementos de la Veintitrés División. A unos 600 metros… Achtung!!!!! T-34!!!! Estaban pintados de blanco con numeración negra en los costados. Al vernos, la infantería empezó a saltar de ellos, esas cucarachas parecen salir de sus tripas mecánicas, son como jodidos hormigueros móviles.
Continuamos en movimiento; nuestros equipos son mejores que los rusos y les cuesta mucho acertarnos en estas condiciones.
El baile: ajusta a 550, clávalo, listo!!!, fuego!!!. Blanco!!!. Perforante. Diez a la derecha, clávalo, listo!!!, fuego!!!!. Blanco!!!. Dale otra vez a ese, y ojo, el siguiente quince grados a la derecha, ¿vale?. Perforante.
Es casi siempre lo mismo, no tienen mucho que hacer contra nosotros, si no fuera por el frío que hace en este asqueroso país de caminos de cabras y humedales ya habríamos terminado con esto. Eso y que cuantos más carros destruyes más te encuentras en el siguiente fregado, tienen que estar en las últimas por cojones.
Un combate de carros huele a tubo de escape, explosivo, aceite y gasolina, carne y metal chamuscados. Huele a sudor, a vino y café derramados por el carro y a veces, si la cosa se prolonga, a meados o peor aún.
Me pasa un proyectil por encima de la cabeza y desde mi espalda viene una lluvia de cristales de hielo y metralla, pásame otros cascos, coño, no oigo nada. Joder, me ha cortado el cable a la altura de las pelotas, joder.
Deja de meneártela y no me tengas media hora esperando, que uno de estos nos va a joder vivos. A ver, avanza treinta, torreta a la derecha, ¿ves el que recula?, perforante, dime algo, fuego, corto, dale otra vez. Coño, a las once, fusiles anticarro entre las matas, dales con la MG, tú a lo tuyo, y tú perforante y remátalo, quítame a esos mamones de en medio o nos quedamos aquí.
Según las normas no debería asomar la cabeza en estas condiciones, pero qué cojones, si no te asomas un ruso termina acercándose y te asa vivo con una de esas botellas incendiarias o te coloca una magnética y adiós, al hoyo de los callados.
Me cago en la puta. Atrás veinte metros, mete el culo en esa zanja, por la derecha dos carros, cincuenta infantes. Giro la MG y la sierra mecánica empieza a partir rusos. Me gusta este trasto. A ellos me parece que no tanto. Hiwi, prepárame más munición y saca la gaita de ahí cagón, como se acerque alguno nos jode la fiesta y a ti te corta las pelotas para empezar. A las doce, fuego. Perforante, mismo blanco, aún colea. Dime algo, fuego!!!. Blanco!!!. Venga tranquilos, no hay más carros a la vista.
A ver!!! Aguantamos la posición, vosotros dos fuera, granadas y subfusiles, uno a cada lado, a veinte metros. Agáchate joder. Cambia a fragmentación. Los árboles, están entre los chopos de las tres. Fuego, fuego, coño!!!.
¿Qué?, a ver, capitán repita eso, tengo aquí un fregado de puta madre, no le he oído bien. ¿Reunión por secciones? Pero si esto está listo, hemos abierto brecha. Sí, sí, a la orden. Vamos para allá.
Me cago en la leche, reunión. A ver, moviendo el culo. Vosotros dos, arriba, nos largamos. Saca el carro de aquí, diez adelante, gira por el sendero y atrás a toda mecha sin dejar de tirar contra esos árboles, reunión a quinientos metros, sudoeste. Sigue de culo al número seis, y como pares la MG te corto los huevos.
Me dicen que entre todos hemos dejado treinta y dos carros despanzurrados en esta acción. Está bien. Esta noche o mañana por la mañana habremos alcanzado Stalingrado.
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El Oberfeldwebel Schumann de la 6ª División Panzer murió junto a toda la dotación de su carro en un combate contra trescientos T-34 en las inmediaciones de Verjne-Kumski. Fueron inmovilizados por una mina magnética que les arrancó el eje trasero y la transmisión, la había colocado el Sargento Alexéi Petrov, el mismo campesino uzbeko que volvió inmediatamente después para introducir dos cócteles molotov por la escotilla superior de la torreta; el jefe de carro ya había muerto por disparos de ametralladora, tuvo suerte.
Ni Schumann ni sus cuatro compañeros y el hiwi que les acompañaba llegaron a jamás a Stalingrado, no vieron el Volga, el 6º Ejército quedó allí para siempre, la Operación Tormenta de Invierno jamás se pudo completar y… lo demás es historia.
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Bueno, el último por ahora.
Flor de cerezo, Okinawa abril de 1945.
“El cielo de mi última primavera es claro.
Limpio. Está tejido en seda.
Perfumado de flores de almendro.”
Es mi último poema haiku.
Me llamo Tamai Inoguchi, tengo 21 años, soy sargento piloto en la base aérea de Kanoya, en Kyushu, estamos en el último día de abril de 1.945 y voy a morir hoy.
Pertenezco al escuadrón Tokubetsu-Kogeki 110 creado para esta misión tokko de ataque especial contra los invasores americanos cuya flota está en las inmediaciones de Okinawa.
Soy piloto de un bimotor Nakajima J1N1, el número 3452. Hemos terminado el ritual. Los mecánicos están retirando los cañones y las ametralladoras. Es muy triste ver cómo desmantelan a este fiel compañero que siempre supo traernos a casa después de las más terribles experiencias y haber sufrido daños más allá de lo tolerable frente al invasor.
Por otro lado, pienso que yo me convertiré, ya lo he hecho de corazón, en su principal arma. Mi determinación y mi habilidad serán la espada y el rayo esta vez.
Mi copiloto es el Cabo Yukio Mashimatsu. Está aquí, a mi lado, en el hangar. Termina la carta de despedida a su padres, tiene 20 años y llevamos dos volando juntos en misiones de reconocimiento. Es un buen soldado, me siento feliz de compartir con él estos momentos.
Bromeamos sobre la fiesta que celebramos la noche pasada en la pensión. Él comió tres platos y tuvo que salir corriendo a las letrinas, el sake no le sienta bien. Somos camaradas y amigos. Es un honor haber peleado con él estos meses y hacerlo hoy me llena de orgullo.
El Comandante se aproxima, cruza el espacio que separa nuestro hangar del edificio de mando. Mira de reojo las mesas en las que hemos cumplido el ritual, las tacitas blancas aún están allí. Su discurso ha sido sincero, apasionado y cuando se ha retirado a su oficina a esperar las instrucciones su paso era firme y su última mirada hacia nosotros llena de afecto.
Rodea el macizo de flores violeta que una niña está regando, acaricia el morro de su Zeke al pasar y entra despacio, parece cansado.
Formamos rápidamente una línea, somos 16.
Su voz es grave y firme. Pilotos!!!!. La posición de los navíos enemigos ha sido confirmada, prepárense para partir. Recuerden, Amaterasu Omikami, la diosa del Sol os inspirará en esta misión. Japón está orgulloso de vuestro supremo esfuerzo. A los aviones!!!
HAI!!!!!
4500 metros de altura. La visión de la flota enemiga nos llena de excitación, por primera vez soy plenamente consciente del peligro que acecha nuestra tierra y eso me llena de determinación, tratamos de localizar el objetivo, uno de los portaaviones. En caso de no encontrarlo atacaremos a uno de los navíos de mayor tamaño.
Yukio me mira y entona nuestro himno nacional, el Kimigayo, muy despacio. Le acompaño alzando la voz, él apenas susurra. Noto que sus manos están crispadas sobre sus rodillas, los nudillos blancos.
Dos cazas americanos nos han atacado por babor, el avión se mantiene bien. Yukio ha dejado de cantar y me dice: Tengo miedo, ayúdame a no fallar.
Le hablo para calmarle, le necesito.
Tranquilo. Respira hondo, recuerda, Yah, Kyu, Joh y no pienses en la muerte, será un momento, tenemos que hacerlo, lo sabes. Sólo ayúdame a hacer un buen tai-atari, pronto vamos a necesitar de todas nuestras fuerzas para sostener el avión. Después ganaremos nuestro lugar en el templo Yasukuni, serás recordado por esto, tu familia te honrará por generaciones.
Cállate Tamai!!. No quiero morir Tamai, no quiero!!.
Llora. No sé qué hacer, qué decir.
Creo que hemos perdido parte del timón. Tengo que actuar con fuerza para mantener el avión en su trayectoria, estamos descendiendo hacia un portaaviones, necesito dos minutos más de control, menos a esta velocidad.
Yukio, ayúdame con los mandos!!!!.
NO!!!
Yukio, por favor, sabes que no podemos volver, sabes que tenemos que hacerlo, vas a morir de todos modos, has visto todos esos cazas, ayúdame a cumplir con la misión.
NO!!! NO!!!
Intento mantener el ángulo de descenso, las sacudidas son cada vez más fuertes y los cazas nos están destrozando. Temo que no llegaremos.
NO!!!
En su locura Yukio, se golpea los muslos con fuerza, una vez, y lanza los brazos adelante. Toma los mando y tira de ellos hacia sí.
Yukio!!!! ¿Qué estás haciendoooooooooo?
La funda, blanca, tiene la inscripción Go Koku (Protegiendo la nación). Está junto a mi muslo derecho, tiene atada con cinta de seda una pequeña rama de cerezo.
Empuño la daga y el reflejo del sol en su hoja se va extinguiendo mientras penetra en el cuello de Yukio que me mira. Es sólo un instante.
A pesar de las explosiones, de nuestra velocidad, oigo las últimas respiraciones de Yukio, sus manos en el cuello me dejan retomar el control pero la velocidad es excesiva, estoy fuera de la senda, el motor izquierdo está ardiendo. Veo la cubierta del portaaviones a mi izquierda, los hombres corren, docenas de cañones apuntados hacia mí, el pedal no responde, la palanca no responde, estalla el ala de babor.
El mar.
Mi madre está mirando a mi hermana pequeña. Juega en el jardín. Mi padre está de pie, junto a la puerta, ve llegar a mi esposa. Está muy hermosa esta mañana, le sienta bien el embarazo.
Que los dioses y mi familia me perdonen. Les he fallado.
Flor de cerezo, Okinawa abril de 1945.
“El cielo de mi última primavera es claro.
Limpio. Está tejido en seda.
Perfumado de flores de almendro.”
Es mi último poema haiku.
Me llamo Tamai Inoguchi, tengo 21 años, soy sargento piloto en la base aérea de Kanoya, en Kyushu, estamos en el último día de abril de 1.945 y voy a morir hoy.
Pertenezco al escuadrón Tokubetsu-Kogeki 110 creado para esta misión tokko de ataque especial contra los invasores americanos cuya flota está en las inmediaciones de Okinawa.
Soy piloto de un bimotor Nakajima J1N1, el número 3452. Hemos terminado el ritual. Los mecánicos están retirando los cañones y las ametralladoras. Es muy triste ver cómo desmantelan a este fiel compañero que siempre supo traernos a casa después de las más terribles experiencias y haber sufrido daños más allá de lo tolerable frente al invasor.
Por otro lado, pienso que yo me convertiré, ya lo he hecho de corazón, en su principal arma. Mi determinación y mi habilidad serán la espada y el rayo esta vez.
Mi copiloto es el Cabo Yukio Mashimatsu. Está aquí, a mi lado, en el hangar. Termina la carta de despedida a su padres, tiene 20 años y llevamos dos volando juntos en misiones de reconocimiento. Es un buen soldado, me siento feliz de compartir con él estos momentos.
Bromeamos sobre la fiesta que celebramos la noche pasada en la pensión. Él comió tres platos y tuvo que salir corriendo a las letrinas, el sake no le sienta bien. Somos camaradas y amigos. Es un honor haber peleado con él estos meses y hacerlo hoy me llena de orgullo.
El Comandante se aproxima, cruza el espacio que separa nuestro hangar del edificio de mando. Mira de reojo las mesas en las que hemos cumplido el ritual, las tacitas blancas aún están allí. Su discurso ha sido sincero, apasionado y cuando se ha retirado a su oficina a esperar las instrucciones su paso era firme y su última mirada hacia nosotros llena de afecto.
Rodea el macizo de flores violeta que una niña está regando, acaricia el morro de su Zeke al pasar y entra despacio, parece cansado.
Formamos rápidamente una línea, somos 16.
Su voz es grave y firme. Pilotos!!!!. La posición de los navíos enemigos ha sido confirmada, prepárense para partir. Recuerden, Amaterasu Omikami, la diosa del Sol os inspirará en esta misión. Japón está orgulloso de vuestro supremo esfuerzo. A los aviones!!!
HAI!!!!!
4500 metros de altura. La visión de la flota enemiga nos llena de excitación, por primera vez soy plenamente consciente del peligro que acecha nuestra tierra y eso me llena de determinación, tratamos de localizar el objetivo, uno de los portaaviones. En caso de no encontrarlo atacaremos a uno de los navíos de mayor tamaño.
Yukio me mira y entona nuestro himno nacional, el Kimigayo, muy despacio. Le acompaño alzando la voz, él apenas susurra. Noto que sus manos están crispadas sobre sus rodillas, los nudillos blancos.
Dos cazas americanos nos han atacado por babor, el avión se mantiene bien. Yukio ha dejado de cantar y me dice: Tengo miedo, ayúdame a no fallar.
Le hablo para calmarle, le necesito.
Tranquilo. Respira hondo, recuerda, Yah, Kyu, Joh y no pienses en la muerte, será un momento, tenemos que hacerlo, lo sabes. Sólo ayúdame a hacer un buen tai-atari, pronto vamos a necesitar de todas nuestras fuerzas para sostener el avión. Después ganaremos nuestro lugar en el templo Yasukuni, serás recordado por esto, tu familia te honrará por generaciones.
Cállate Tamai!!. No quiero morir Tamai, no quiero!!.
Llora. No sé qué hacer, qué decir.
Creo que hemos perdido parte del timón. Tengo que actuar con fuerza para mantener el avión en su trayectoria, estamos descendiendo hacia un portaaviones, necesito dos minutos más de control, menos a esta velocidad.
Yukio, ayúdame con los mandos!!!!.
NO!!!
Yukio, por favor, sabes que no podemos volver, sabes que tenemos que hacerlo, vas a morir de todos modos, has visto todos esos cazas, ayúdame a cumplir con la misión.
NO!!! NO!!!
Intento mantener el ángulo de descenso, las sacudidas son cada vez más fuertes y los cazas nos están destrozando. Temo que no llegaremos.
NO!!!
En su locura Yukio, se golpea los muslos con fuerza, una vez, y lanza los brazos adelante. Toma los mando y tira de ellos hacia sí.
Yukio!!!! ¿Qué estás haciendoooooooooo?
La funda, blanca, tiene la inscripción Go Koku (Protegiendo la nación). Está junto a mi muslo derecho, tiene atada con cinta de seda una pequeña rama de cerezo.
Empuño la daga y el reflejo del sol en su hoja se va extinguiendo mientras penetra en el cuello de Yukio que me mira. Es sólo un instante.
A pesar de las explosiones, de nuestra velocidad, oigo las últimas respiraciones de Yukio, sus manos en el cuello me dejan retomar el control pero la velocidad es excesiva, estoy fuera de la senda, el motor izquierdo está ardiendo. Veo la cubierta del portaaviones a mi izquierda, los hombres corren, docenas de cañones apuntados hacia mí, el pedal no responde, la palanca no responde, estalla el ala de babor.
El mar.
Mi madre está mirando a mi hermana pequeña. Juega en el jardín. Mi padre está de pie, junto a la puerta, ve llegar a mi esposa. Está muy hermosa esta mañana, le sienta bien el embarazo.
Que los dioses y mi familia me perdonen. Les he fallado.
One lovely morning about the end of april 1913, found me very pleased with life in general...
. Joder, leer estos trocitos mola un huevo....-
Kal
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En realidad puse Simoro porque era un escenario ficticio que mi escuadrón virtual, el Ala11, tenía en Combat Flight Simulator 2 que los dioses tengan en su gloria.
A ver, déjame mirar.
Pongamos que es agosto de 1.942.
Más o menos la cosa está así:
El día 7 los cañones de 203 mm. del crucero americano Quincy, cuando aún el sol no se había dignado asomar por las Islas Solomon, empezaron un concentrado fuego sobre punta Lunga, en Guadalcanal, creyendo que había allí una batería de costa japonesa y para ablandar los ánimos del personal.
Como una fiesta en solitario no es fiesta ni es nada se sumaron al jolgorio otros cruceros y 44 aviones del Saratoga y el Enterprise. Los pobres tipos de los dragaminas andaban a lo suyo viendo pasar los pepinos sobre sus cabezas con más miedo que verguenza, pero la prevista resistencia japonesa no se produjo.
El espectáculo tuvo que ser de impresión. El primer desembarco anfibio norteamericano desde 1898 se componía de 19 transportes de ataque y 4 destructores de transporte con un total de 19.105 infantes de la 1ª de Marines; 6 cruceros pesados, 2 cruceros ligeros, 15 destructores y 5 dragaminas danzando a su alrededor y, por si esto no era suficiente, el dispositivo se resguadaba bajo un paraguas compuesto por el Saratoga, el Enterprise y el Wasp, el acorazado North Carolina, 5 cruceros pesados, 1 ligero antiaéreo, 16 destructores, 5 petroleros y 5 submarinos.
Fue demasiado para los soldados de la guarnición japonesa y el puñado de trabajadores que trataban de terminar el aeródromo que sería bautizado después como "Henderson Field".
Por decirlo de una forma suave, sus ventosidades aceleraron la retirada. Normal, vamos, es que es para verse en el caso.
Los japoneses no podían ceder las Solomon sin pelear duramente por ellas, si una base aeronaval aliada se establecía allí, supondría una seria y permanente amenaza en la entrepierna estratégica llamada Rabaul.
No me enrollo, le buscaremos a Gómez un hueco en esta vorágine, si os parece bien.
Fuente principal: La Guerra Naval en el Pacífico (Luís de la Sierra) y unas cuantas webs que he olvidado apuntar.
A ver, déjame mirar.
Pongamos que es agosto de 1.942.
Más o menos la cosa está así:
El día 7 los cañones de 203 mm. del crucero americano Quincy, cuando aún el sol no se había dignado asomar por las Islas Solomon, empezaron un concentrado fuego sobre punta Lunga, en Guadalcanal, creyendo que había allí una batería de costa japonesa y para ablandar los ánimos del personal.
Como una fiesta en solitario no es fiesta ni es nada se sumaron al jolgorio otros cruceros y 44 aviones del Saratoga y el Enterprise. Los pobres tipos de los dragaminas andaban a lo suyo viendo pasar los pepinos sobre sus cabezas con más miedo que verguenza, pero la prevista resistencia japonesa no se produjo.
El espectáculo tuvo que ser de impresión. El primer desembarco anfibio norteamericano desde 1898 se componía de 19 transportes de ataque y 4 destructores de transporte con un total de 19.105 infantes de la 1ª de Marines; 6 cruceros pesados, 2 cruceros ligeros, 15 destructores y 5 dragaminas danzando a su alrededor y, por si esto no era suficiente, el dispositivo se resguadaba bajo un paraguas compuesto por el Saratoga, el Enterprise y el Wasp, el acorazado North Carolina, 5 cruceros pesados, 1 ligero antiaéreo, 16 destructores, 5 petroleros y 5 submarinos.
Fue demasiado para los soldados de la guarnición japonesa y el puñado de trabajadores que trataban de terminar el aeródromo que sería bautizado después como "Henderson Field".
Por decirlo de una forma suave, sus ventosidades aceleraron la retirada. Normal, vamos, es que es para verse en el caso.
Los japoneses no podían ceder las Solomon sin pelear duramente por ellas, si una base aeronaval aliada se establecía allí, supondría una seria y permanente amenaza en la entrepierna estratégica llamada Rabaul.
No me enrollo, le buscaremos a Gómez un hueco en esta vorágine, si os parece bien.
Fuente principal: La Guerra Naval en el Pacífico (Luís de la Sierra) y unas cuantas webs que he olvidado apuntar.
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Vencer o Morir
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Increíble. He leído mucho y la verdad tu estilo es bueno. Como han dicho por ahí tienes la sensación de verlo todo (en viñetas o en DVD, eso no importa ^^). Muy guapo, el Nobel de Ike pa ti.
De paso me presento por aquí...
Hola.
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Hola.
Última edición por Ike el 03 Sep 2005, 15:15, editado 1 vez en total.